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Saludos!!!!

This is the end, razones que a nadie le importan

Todo se acaba, tarde o temprano, lo que es mas bueno que malo. es cómodo que nada sea eterno, así hasta la miseria mas atrapante sabes que tiene su final.
Nosotros los de entonces ya no somos los mismos, algo así decía Neruda. la primera vez que oí aquella frase no pude estar mas en desacuerdo, pensaba que una era el mismo por siempre, por los siglos de los siglos, amén. Pero, la vida da vueltas, y vueltas, y a veces hasta mas vueltas aun, y te deja mareado, con nauseas, y tratas de pararte diciendo que no estás dañado, mintiéndote a ti mismo, y te crees esa mentira, y caminas como si nada, diciendo que eres feliz, pero en realidad no lo eres.
 Es por eso que este blog llega hasta aquí. en esencia nació como una especie de vomito literario de mi parte, de votar todo lo malo que sentía por el mundo a finales del 2009, de hecho fue inaugurado por Walking Arround de Neruda, uno de sus textos mas oscuros, seguido por Rimabaud y unas lineas de Una Temporada en el Infierno. algunos textos míos, de los del principio solo fueron una burda aproximación a ese tipo de literatura que amaba por ese entonces. Otra de las cosas que no me identifican es el nombre de este blog, ya no me siento OSKURO, ni que viva en las sombras, ni nada de eso.
Pero han pasado ya varios libros, películas, situaciones, etc. Y no creo en lo mismo. hay muchas cosas que están aquí que ya no me identifican para nada, aunque fueron parte de un proceso de crecimiento personal, y les estoy agradecido por ello, vinieran desde el lugar del universo que vinieran.
Este blog con unos tres años de vida, solo en el ultimo año y medio tuvo gran cantidad de actividad, llegando a unas 6.500 visitas, cosa que para una pagina que solo ofrece textos de un don nadie, sin pornografía de por medio, no está mal.
En pocos días, o semanas, o meses se abrirá una nueva pagina, pondré el enlace aquí por supuesto. Los textos que crea que encajan en el nuevo proyecto se salvaran, los otros quedaran aquí durante un tiempo.
El ultimo texto publicado "Late Show con un demonio interno", es una especie de despedida para la pagina.

Gracias todos quienes la visitaron, comentaron, se enojaron, y aportaron en ella.

HASTA MUY PRONTO.

Late Show con un demonio interno

Me mira con cara burlesca, pero no puedo matarlo.

Lo conocí, cuando en una ceremonia íntima, decidí sacar a relucir todos mis demonios.

Los fui dejando uno a uno sobre el escritorio.

Imposible conversar con todos, eran cientos.

Me preocupó la idea de tener más demonios que amigos.

Antes de mirarme con esa cara burlesca me dijo:
“Escribir o ser feliz, pero no las dos cosas a la vez”

Un punto inquietante: que tenga razón.

Su cara burlesca no lo es tanto. Sus ojos tienen algo de tiernos. Pero no hay que engañarse: es un demonio interno.

Sabe de lo que habla, La Pieza Oscura de Lihn se deja ver bajo su brazo derecho.

“o ser feliz”
“o escribir”

Las veces que he sido feliz son dignas de escribirse. Aunque son poco entendibles.

Le pregunto el porqué de sus moretones en el rostro:
Los choques con el mundo, dice.

Sin querer aparece un sillón de terciopelo rojo, no duda en ponerse cómodo. Me veo tras un mesón de vidrio. Estamos en un set de televisión, una cámara con una luz roja en la punta. Nadie la dirige. Una pequeña galería para el público, sin público. Aplausos grabados.

Estamos al aire en un canal olvidado.

Es un demonio elegante, tan infeliz que oigo cada palabra que dice.

Pero no puedo matarlo.

Hablamos de la razón.

De la razón.

De los sentimientos que se esconden, suprimidos por la razón.

Salieron nombres de filósofos, cada cual mas antiguo que el anterior, cada apellido mas impronunciable que el anterior.

Y la razón.

También nombramos a Rimbaud, como en cualquier conversación interesante se hace.

Estuvimos a punto de hablar de Joyce, pero ya lo había hecho llorar de la risa con las dos o tres cosas que puedo decir de Rimbaud.

No lo merecíamos, aun.

Matamos a Dios varias veces, aunque mis sentimientos, que debieron haber muerto, aun escriben ese nombre con mayúscula.

Traté de hablarle de mi Dios interno, de mis sentimientos, de meditación, etcétera.

Se rió.

No habla en la ausencia de sus camaradas parados sobre el escritorio.

Humor negro.

Matamos a un par más.

Pero a él, aun no puedo matarlo.

Reí  falsamente un par de veces, como buen anfitrión, como hipócrita invitado.

Le golpee la espalda en señal de aprobación.

No le dije lo que pensaba, porque pensaba matarlo.

Esperaría a que no hubiese ningún televidente.

Son muchas las personas que nos siguen a las tres de la madrugada.

He elaborado una lista:
-Muchos hombres solitarios
- un largo etcétera.

Una iluminación colectiva no andaría mal.

Hablaré de eso en el próximo programa, junto al demonio de cabeza rapada, que rompe tablas con el cráneo mientras resuelve koanes.

Pero ahora mi invitado sigue ahí sentado, esperando a que le haga preguntas que responderá con una serie de terminologías que solo él entiende.
Aunque se ve bastante inteligente.

No es que no puedo, es que no quiero.

Es bastante cómodo que siga con vida.

Es un refugio para no hacer lo que el estomago manda.

Da nostalgia mirarlo y decir: te tienes que ir.

Se ha esforzado tanto por ser un imbécil, que ahora que lo ha logrado me siento algo injusto al desecharlo.

Pero aquí vamos.

Sabe que le tengo algo que decir, su sonrisa se apaga. Se aferra a su mirada tierna para que me conmueva.

Aquí vamos.

Fuerte

Cuesta mantenerse en pie

Cuando es de noche

Solo la luz del escritorio existe

Los días se van

Tan de prisa

Ni una brisa

De mar

Muere tan rápido

El silencio es tal

No queda otra que saludarse

Y ser el vecino cercano

De uno mismo

Ese reflejo se mantiene

Me pregunto si aun querrá lo mismo

Si está dispuesto a dar hasta tal punto

Si está dispuesto a ser

Lo que esconde

Voy tan rápido a veces

Que olvido la precisión

Que olvido pensar la histeria

En un violín

Tocarlo con tal fineza

Como los viejos maestros

Envainaban sus sables de muerte

Te bancas el silencio

Junto con la soledad

¡Dime si eres tan fuerte!

A veces mi reflejo envejece

Nadie prometió ganar todas las batallas

Ni menos la mayoría

Pero eso él lo sabía

¡Dime si eres tan fuerte!

Báncate la distancia de la suerte

A puro pulmón corre más fuerte

Báncate que la sombra de su cuerpo

Sea el invierno romántico

Del farsante de turno

Y tú entre el calor

Y los hirvientes

Signos de frustración

Crees ser más fuerte

Salen tantas estrellas de un agujero blanco

Como razones para estar solo.

Flashback de una tarde de verano

Ahora me ahogo en las soledades, en los caminos de tierra y piedra, sucumbido ante las verdades que he tomado a modo de absolutas. La tarde cae, el celeste del cielo se transforma poco a poco en noche, y veo como se va sin más otro día de la vida. Ese color de allá arriba es el mismo que se ponía, a esa hora de la tarde, en la vieja cabaña, con González, un viejo que siempre tomé como un don nadie. Se me ha venido aquel recuerdo de improviso, de aquella conversación, en un día cualquiera. Han pasado años, y como todo ser humano, me cuesta bastante tiempo entender las cosas simples.

Lo cierto es que nunca sentí simpatía por aquel hombre: era un tipo, por ese entonces, de mas de cincuenta años, gordo, de apariencia sucia, con un olor que te invitaba a alejarte lo mas posible de él. Poco era lo que se le entendía cuando hablaba, y si lo hacia, era para decir una que otra barbaridad sobre el mundo. Aun así, decía ser un hombre feliz. Aunque en mi percepción de aquel concepto, en un caso como el de González, no se ajustaba.

Lo conocí en aquel trabajo de verano, en la parcela de unos tíos. La verdad si la paga no hubiese sido tan buena, no hubiera aguantado casi dos meses al lado de aquel tipo tan desagradable. Las horas pasaban lentas, realmente lentas. Veía como salía y se ponía el sol, luego me iba a dormir, y no me daba cuanta como ya era nuevamente hora de levantarse y ponerse a trabajar.

Un día, no recuerdo por qué razón, nos saltamos la hora del almuerzo, la dejamos para mas tarde, en realidad no sé a que hora exacta, pero el cielo era aquel del final del día. El tipo comía con desdén, agarrando el tuto de pollo con la mano, escupiendo desprolijamente, y haciendo muchos sonidos guturales en el acto. Era un espectáculo detestable, el apetito se me fue en un instante, así que tuve la mala idea de cederle lo que me quedaba de comida, y prolongar aun más el show. Fue ahí donde de la nada comenzó a hablar, casi filosóficamente:

“Hace un par de años caí detenido. Necesitaba dinero para algo, me obsesione con eso, lo quería lo mas rápido posible. No hallé nada mejor que entrar a una casa, de un vecino del barrio que tenia un almacén, a robarle lo que había recaudado en el día. El vecino sintió unos ruidos, e inmediatamente llamó a la policía, sin siquiera asomarse para saber bien lo que era, tuvo el presentimiento y actuó. Cuento corto, ya me tenían en el calabozo, faltaba constatar la denuncia del dueño del almacén para que me llevaran directo a la cárcel, y comenzaran lo juicios y esas cosas. Pero de repente, llegó un carabinero a abrir la celda, y dijo mi nombre. Al salir me dio a entender que era un suertudo, yo aun no sabía por qué. Me asombré cuando vi que estaba el vecino esperándome, el mismo a quien le entré a robar, él había pagado la fianza. Me agarró del brazo, me subió a su camioneta, y partimos, yo no sabía donde. En el camino no fui capaz de levantar la cabeza, así que no tenia idea a donde nos dirigíamos, y obviamente no tenia la ganas, ni la fuerza suficiente para hablarle, y menos mirarlo directamente a los ojos. Puso música, antes de decir nada puso música. No recuerdo lo que sonaba, era algo que no conocía, y que no he vuelto a escuchar. Pero él lo disfrutaba bastante, y cantaba mientras manejaba. Hasta que nos detuvimos. Me volví a asombrar cuando me dio la orden de que bajara del vehículo, y me di cuenta que habíamos llegado a un restaurante. Si, así es: cuando por mi cabeza pasaba que llegaríamos a un sitio eriazo, me haría cavar mi propia tumba, y luego me dispararía, llegamos a un restaurante, muy conocido en la zona por aquellos años, no era cualquier lugar. Tal vez pensé eso porque era lo que yo hubiese hecho. El mozo llegó y nos puso la carta en la mesa. El vecino me dijo que eligiera lo que quisiera, él pagaría todo, que no me preocupara por los gastos. Así que en ese ambiente agradable, cada vez mas lejano a mi, comencé a sentirme horrible, no me había dignado a decir palabra alguna. Volvió el mozo, y el vecino ordeno lo que hasta entonces resultaba ser lo más caro en la carta, no recuerdo bien que era, pero lo acompañó del mejor vino. Llegado mi turno de ordenar, en realidad no sabia que pedir, sentía tanta vergüenza que prefería pedir un revolver para dispararme y dejar de existir, y no vivir aquel momento. Pero el vecino insistió en que pidiera de una buena vez, por ultimo como un favor para él. Yo ahí pensé que se había vuelto loco, pero cedí a su petición, y encargué lo más barato de la carta. Él hizo un gesto como diciendo POBRE MUCHACHO, NO SABE NADA.  Una vez llegado los pedidos, el vecino comía muy a gusto su plato, se podía apreciar claramente como los disfrutaba. A mí, con el apuro de pedir se me había olvidado que detestaba lo que había encargado, así que me costaba mucho masticar y tragarlo sin sentir asco. El vecino miraba de reojo, lo podía sentir, sabia que sufría con todo esto. De un momento a otro, ya no aguanté más, y le pregunté que era lo que pretendía. Dejó de comer, se limpio la boca con la servilleta de género, cruzó sus manos, y comenzó a hablar. Lo hizo como si hubiese estado esperando mi pregunta, como si supiera cada uno de mis gestos de aquella noche. Me dijo que el plato, inmasticable, al que me veía obligado a tragar, era como mi vida: amargo, sin condimentos, una tortura para el paladar, y que por eso no era capaz de tragármelo. Me dijo también, que no fui capaz de pedir lo que realmente quería, y que por eso me veía envuelto en esta pequeña tortura, porque sabía que no era merecedor de algo más. En fin, terminamos de comer, no dijo una palabra mas, me dejó en la puerta de mi casa, y la vida siguió como si no hubiese pasado nada, él siguió saludándome todas las mañanas, sin recriminarme nada, sin prejuicios, me sentía nada al lado de aquel hombre, hasta cierta admiración por él me provocaba. El caso es que un día partí, siempre con ese hecho en mente, no soportaba lo que le había hecho, ni lo que estaba haciendo con mi vida. Quería que llegue el día de ponerla en un plato y saborearla, y sentir que era todo lo que deseaba masticar, lo más sabroso del mundo. No te diré si llegó o no ese día, esa es una historia mas larga aun, y por lo que veo ya estas bastante harto escuchándome, pero viendo que no te gusta estar cerca mío, que rechazas todo lo que soy, porque parezco tonto, pero me doy cuenta de las cosas, te quiero hacer la siguiente pregunta ¿si pusieras tu vida en un plato serias capaz de tragártela?”

No lo tomé en cuenta hasta ahora. Después de eso no recuerdo lo que pasó. El verano terminó y nunca más volví a saber de aquel hombre. Nunca supe si logró su cometido, pero la respuesta a su pregunta si creo tenerla: No, ni cagando, no seria capaz de tragar una pizca de ella. No sería capaz de poner en mi boca esa sustancia gris, sin sabor a nada. Pero nunca es tarde para botar el plato a la basura y cocinar algo diferente.